Николай Дик. Поэзия. Декабрь 2021
Ультиматум желаниям…
Который день твержу желаниям:
«Последний раз по вашей прихоти».
Но утром вместо покаяния
сверлят головушку на выходе.
Не переделать, не избавиться.
За прошлый день руками держатся.
Но все крылатые – лукавицы,
а что бескрылые, те беженцы.
Не обращать на них внимание?
Но что за жизнь без удивления,
без майской ночи ожидания
и вездесущего сомнения?
Пока живёшь, чего-то хочется.
На новый день душа надеется.
Желанье в доме - полуночница,
а за порогом – чья-то крестница.
Растёт с годами сострадание,
заносит прихоти метелица…
Но ультиматуму желаниям
и самому уже не верится.
****
Вот оседлать бы Малую Медведицу,
сбежав тайком из сонного гнезда,
и гарцевать, пока не обесцветится
в лучах зари Полярная звезда.
Прильнуть щекой к пушистому созвездию,
помолодеть на прожитую жизнь
и, не боясь рассветного возмездия,
умчаться на ночь в сказочную высь.
Преодолеть и звёздную распутицу,
и неприступность Млечного Пути -
пока бутон рассвета не распустится,
успеть ещё раз юность обрести.
Пускай во сне, пускай на пару часиков,
зато опять - в наивную весну,
где междустрочье признанного классика
не позволяет во время заснуть.
Где ворожит над юностью Медведица,
где улетает сердце в никуда,
и до сих пор влюбляющимся верится,
что лишь для них Полярная звезда.
****
Сравнивать не с чем - меняется время.
Вещи стареют, а взгляды тем паче.
Не пригодится забрало для шлема,
и ничего оно нынче не значит.
Суть уходящего душу волнует.
Шпаги забыты, мечи заржавели.
Падают цены ночных поцелуев,
но дорожает цена колыбели.
Крика не меньше – не видно итогов.
Радуга та же - другая прохлада.
Слёз безнадёги по-прежнему много,
только, как в прошлом – кому это надо?
Жизнь по спирали, но те же проблемы.
Те же дороги, и сравнивать не с чем.
Новому легче по старенькой схеме,
только душевному в схеме не легче.
Пусть тяжело, но привыкли бороться.
С опытом прошлого в будущем проще:
Бог даст - увидим, как мудрое солнце
ночь уходящую в речке полощет.
****
Раздавали, но не нам.
Обещали - для кого-то.
Мы же рвались к облакам,
обливаясь жарким потом.
И хотелось нам успеть,
не отстать от знаменитых,
но сверкающая медь
поднималась выше свиты.
Рвали крылья и пешком.
А куда – не понимали,
пробивая кулаком
стены выцветшей морали.
Разбросали, разнесли,
распороли, но не сшили.
Появились короли
без особенных усилий.
Кто хитрее, тот успел.
Кто наглее, тот устроил
в новом царстве беспредел
разукрашенных «героев».
А за ними - я и ты,
кто по-прежнему мечтает
из банальной суеты
в поднебесье с птичьей стаей.
Кто не ноет, а идёт,
кто привык за жизнь бороться,
не стесняясь взять в полёт
увядающее солнце.
****
Отечество… Родное? Не совсем…
Ни те уже просторы и границы,
опасный дождь из чёрных туч струится,
и масса необузданных проблем
гуляет в доме. Чем их усмирить?
Как возвратить зелёные поляны,
и дождь грибной под радугой румяной,
и ту одну связующую нить?
Из прошлого остались города.
Но окна в них нацелены на запад,
а хамству на вчерашнем нацарапать
любую скверну - просто ерунда.
Так, где моё Отечество, и чем
оно меня сегодня укрывает?
И смогут ли спешащие трамваи
спасти от необузданных проблем?
На все вопросы мне же отвечать,
дожди грибные возвращать дубравам,
закручивать разболтанные нравы
и вдохновлять молоденьких девчат.
А как иначе? Это же мой дом.
Отечество. Конечно же, родное.
Идёт оно по терниям со мною,
и только с ним осилю я подъём.
****
Обещают снова лето
без дождей и гроз,
комариное либретто
и ночной невроз.
Вечерами не прохладу,
а разгул жары,
вместо выстиранных радуг
танцы мошкары.
Обещают? Ну и что же?
Август впереди.
Маем рано бы итожить
летние дожди.
Доживём, а там увидим.
Может быть, ветра,
дабы август не обидеть,
дождь пришлют с утра,
а вечернюю прохладу
принесут стрижи…
Ждать грядущего не надо -
лучше бы дожить…
Мне закат бы…
Если дурно душе, и когти
запускают в неё драконы,
не трави своё тело дёгтем,
провожая закат оконный.
Лучше из дому, в чисто поле,
в ночь кромешную, вне сомнений,
от жестоких когтей неволи
на душистый простор весенний;
к мотылькам золотым и вязам,
где всю ночь на зелёном ложе
ты с драконом не будешь связан -
он луною давно низложен.
Не люблю я закат оконный…
Мне бы тот, что рождает крылья
и несёт, вопреки законам,
над родимой землёй ковыльной;
окунает в мечты и лечит
от недугов и безнадёги…
Мне закат бы, с которым легче
уходить по земной дороге.
Безумные семнадцать
Простите за безумные семнадцать,
за локоны, сводящие с ума
ту, кто ещё не может целоваться
и верит многоточиям письма.
За молодость, прошу вас, не судите.
Промчится – не заметишь, а пока
летит она по собственной орбите,
сшибая по дороге облака.
Не слушает, не верит и не видит.
Не разум побеждает, а весна.
Но ветреность – попутчица обиды,
пока в неё наивность влюблена.
Увидит и научится, но позже.
Сегодня же играется с огнём
тот, кто и мыслить правильно не может
ни вечером, ни в полночь и ни днём.
Когда-нибудь он спустится с орбиты
и сможет совершенство обрести.
Ну, а пока… семнадцать не судите,
а пожелайте доброго пути.
****
А жизнь проходит, остаются
её поступки и дела:
осколки брошенного блюдца,
перо пробитого крыла,
вокал безумца, пантомима,
круги на пагубной воде,
и что прошло однажды мимо
в твоей измученной судьбе.
И понимаешь слишком поздно,
что не уйдут, как не верти
ни поцелуй зимы морозной,
ни боль обиженной груди;
не перемерить путь сначала,
не пережить судьбу с нуля…
Недаром юность умолчала,
что слишком круглая земля.
А в ней цветы и увяданье,
перо пробитого крыла,
твои надежды и желанья.
Но жизнь проходит… И ушла.
****
Живу тобой и этим днём.
Мир остальной плетётся рядом.
А мы не первый год вдвоём
плетём из нитей звездопада
судьбу свою, и на двоих
хватает нам тепла и света,
соседей добрых и плохих,
прохлады жареного лета,
опавших дней календаря,
друзей у тёплого камина…
И счастлив, честно говоря,
что в этой жизни мы едины,
что лишь тобою довелось
болеть в простуженные зимы,
что никогда не ждали слёз,
а потому – неуязвимы;
что не бежали за толпой,
а шли по хлопьям снегопада…
Что жизнь свою прожил тобой,
пока мир плёлся где-то рядом.
****
Что было - когда-нибудь вновь повторится.
В другом измерении, в дне приходящем.
Появится новой строкой на странице,
а может быть, почкой в стареющей чаще.
Вернётся к другим соблазнительный вечер
и влюбчивый месяц вчерашней эпохи
обнимет крылами дрожащие плечи,
чтоб снова услышать знакомые вздохи.
Что было когда-то – дождём возвратится,
опустится пухом рождественской ночи,
а месяцем позже – растрёпанной птицей
назло тем, кто холод всемирный пророчил.
И лето сто раз повторится, и осень.
И будет апрель сотни раз наряжаться,
во сне возвращаться из прожитых вёсен
летящие в юность твои восемнадцать.
Приходится жить и под солнцем палящим,
и в снежных пустынях, где царствует вялость,
но вовсе не страшно, что в дне приходящем
проявится то, что когда-то случалось.