Игорь Маркес. Поэзия. Август 2021

* * *

Обесточено пространство
Отгулявшею грозой,
Небо с вычурным жеманством
Отливает бирюзой…

И ни улицы, ни дома
Не узнать в закатный час,
Только реет над балконом
Белой простыни атлас…

И бродить по переулкам
Бесприданнице-душе,
Всё искать по закоулкам
День, растаявший уже…

Всё бесцельно спорить с небом
О любви и о судьбе,
И луны огрызок хлебный
Подаяньем брать себе…


* * *

Желтеют травы. Осень скоро.
Визжит коса смешно и споро,
А воробьи галдят на ветке
О чём-то важном по-соседски.

Тягуч закат, стекая мёдом,
Кружатся листья в хороводе,
И тени к ночи всё смелее
Спешат дорогой вдоль аллеи.

И пахнет мятой и мелиссой,
Крадётся месяц тощим лисом,
И с первой грустью на рассвете
Прольётся дождь слезой о лете…


* * *

Корка хлеба, август, птицы,
Тени смазаны жарой.
День по улицам клубится,
День воркует за спиной…

Флоксы гордо дразнят небо,
Пустынь старого двора,
Дворник, в курточке нелепой,
Дремлет с самого утра…

Шторы с ветром спорят бойко,
Миг-другой – и улетят,
И опять ведёт к помойке
Сука маленьких щенят…

И, неслышно кувыркаясь,
Первый лист к земле летит,
День стекает, будто тает,
Крошки вытряхнув с горсти…


* * *

Мне бы ночь такую, чтобы
Было слышно шелест трав,
Чтоб за окнами беззлобно
Шёпот ветра до утра…

Чтобы было видно в небе
Путь звезды, летящей вниз,
И гадать, за что ей жребий
Оставлять безмолвно высь…

Чтоб душа, хоть на мгновенье,
Отдохнула от тревог,
Чтобы ворон чёрной тенью
Не садился на порог…


* * *

День сливовый, день абрикосовый,
Спас медовый, яблочный Спас…
Задремало меж сенокосами
Лето, ивой к воде склонясь…

И пчелою гудит забористо,
Взяток в улей с утра неся,
День без боли да мир без горестей,
С детским взглядом на небеса…

А в церквушке проснётся колокол,
Замалиновит, запоёт,
И зерно забытого колоса
На стерню судьбой упадёт…


* * *

Сны мои – жемчуга да золото,
А проснёшься – тоска и грусть.
Месяц щерится в окна молодо,
Зацепившись за ржавый куст…

И не ждёшь ни наград, ни почестей,
День прожит на бегу да вскачь,
Выгораешь душою дочиста
Под июльский дождливый плач…

А закат всё строкою с краешку,
С многоточьем летящих птиц,
И слова по крупице-камешку
Собираешь под блеск зарниц…

Сны мои – жемчуга да золото,
А проснёшься…


* * *

                                         Ирине Маркес

                        Я превращусь для тебя в дождь,
                        Если захочешь...

                                                      Елена Хейфец

Если захочешь, о, если захочешь –
Буду твоим дождём
В эти медовые, жаркие ночи,
Только скажи о нём…

Если захочешь, о, если захочешь –
Буду листвой у ног,
Золотом осени в трепетных строчках
Стать для тебя бы мог…

Если захочешь, о, если захочешь –
Я для тебя одной
В мире из пауз, в кругу многоточий
Буду твоей мольбой…


* * *

Мой добрый друг, и этот день ушёл –
Отплакался дождём и откричался,
Привычно куст жасминовый качался
И рвался неба старый тонкий шёлк...

Протяжно сойка плакала в закат,
Стараясь скрип качели пересилить,
Ливнёвки в темь размеренно басили,
Себе напевы выбрав наугад…

И всё в ушедшем дне пересеклось –
Жара и дождь, разлуки и свиданья,
И над поникшей к вечеру геранью
Залётный шмель стучался о стекло…


* * *

Пусть даже так… Молчание вдвоём...
Рассыпаны слова прогорклым просом,
Квадрат окна скрывает окоём,
Где столб фонарный горбится вопросом…

Где дождь ночной сотрёт наверняка
Следы былых взаимных отражений,
И мечется вверху у потолка
Усталый мотылёк, сражаясь с тенью…

Пусть даже так… Ответ вопросу враг,
А каждый жест знаком и предсказуем,
Когда портьеры выбеленный флаг
О прошлом средь ночи опять тоскует…

И стрелки, время в круг свой заперев,
Скрипят в углу назойливо и сухо,
И эхо притаилось у дверей,
Ворча на всех растерянно и глухо…


* * *

До рассвета не спать, а потом – на зарю,
За летящим листком путь держать к сентябрю.
По траве росяной – на восход, на восход,
Где багряно горит над рекой небосвод.
Где в запрудах рогоз карася бережёт,
Где на луках желтеет забытый стожок.
Где с ночного чадит, догорая, костёр,
И пасётся гнедая без пут и без шор.
Где от детства остались сарай да изба,
Покосившийся тын да воронья гульба.
Где из лета летит в сентябри, в никуда –
Лист кленовый, пропав навсегда. Навсегда…
 

Поделиться


Вернуться к списку интервью

Поделиться


Поиск


Подписка


Всего подписчиков: 17455

Реклама