Игорь Маркес. Поэзия. Июль 2021
* * *
Утром прохладен вдох,
В росах лежит луна,
Кажется, если б мог,
Пил бы рассвет до дна.
С ветром, пока все спят,
Прямо к заре бегом,
Где в колыбели дня
Чистый горит огонь.
Где журавлиный ключ
Неба кроит отрез,
Где золотистый луч
С тучей сшивает лес.
* * *
А за тем пригорком лето
Утром прячется в тумане,
В зыбком мареве рассвета,
Неподвижном и обманном…
Там бродягою усталым
Ветер спит за дальним логом,
И забытый полустанок
Вспоминает шум былого…
А за тем пригорком – в дымке,
Может, детство, может, небыль,
И на тонкой паутинке
Паучок взлетает в небо…
* * *
Вновь идёт без передыха,
Вновь тасует не спеша
Лужи, шулерски и тихо,
Дождь, бродячая душа…
Птица хохлится на клёне,
Клюв упрятав под крыло,
Ветер клеит лист зелёный
Сочной кляксой на стекло…
Расцветают тускло окна
В ночь сквозь тяжесть тёмных штор,
Где бродягой одиноким
Дождь дробит минут фарфор…
* * *
Так мало времени осталось
У поздних слов,
Для них нашёлся полустанок
В ночах без снов…
И вот всё чаще в междустрочье
Тревоги тень,
И всё обманчиво-непрочно
В объятьях стен...
И всё незримо тает, тает
В безмолвной тьме,
И ангел дни опять считает,
Склонясь ко мне…
* * *
По эту сторону заката
Молчат слова, молчит душа,
И окна смотрят виновато,
Жарой томительной дыша…
Теней ленивое скольженье
По сонной, липкой мостовой,
Минут неспешное движенье,
Бредущих кружною тропой…
И еле слышный говор дальний
О чём-то спорящих навзрыд,
Сороки стрёкот завиральный
Себе придуманных обид…
По эту сторону надежды,
Где день тягуч, где ночь длинна,
Жасмин, как прежде, белоснежен,
Грустит под вечер у окна…
* * *
Не вдруг, но точно понимаешь –
Года идут, и всё не так…
Ночами небо обнимаешь,
А днём в объятьях пустота…
Ночами хрипло и устало
Всё шепчешь: «Господи, прости…»
И слов невысказанных малость
К утру стараешься постичь…
И та, которую когда-то
Вдыхал – и кругом голова,
Всё шьёт на наши дни заплаты
И ждёт забытые слова…
Не вдруг, но точно понимаешь –
Года идут, и всё не так…
* * *
Ушедших лет очарованье,
Минувших дней прозрачный дым,
Рассветов призрачных касанье,
Закатов скомканных лады
Ещё душе моей созвучны…
И, в час ненастий тусклых, скучных,
Порой тревожат чуткий сон,
Капели дробной в унисон.
Мелькая в памяти подспудно
Бессонной утренней порой,
Бесцельной путаной игрой
Теней в своём движенье смутном.
И, словно стая птиц усталых,
Кружат в признаньях запоздалых…
Ушедших лет очарованье,
Минувших дней прозрачный дым…
* * *
Сгорает день… Асфальт дымится,
В жаре полуденной кипя.
На вислых ветках, точно птицы,
Минуты серой стаей спят…
Пусты дворы в своём унынье,
Аллеям грезятся дожди,
И пахнет мятой и полынью
Притихших улиц посреди…
А тени робко и несмело
Дорогу ищут на закат,
И в небе ржавом то и дело
Стрижи беспечные кружат…
* * *
Играет ночь жемчужинами слов –
Сплетает нить вопросов и ответов,
Пока для нас июньское тепло
В раскинутые сети ловит ветер…
Пока тягуч и вязок странный сон
Дождём вчера исхлёстанных каштанов,
Пока поёт с дверями в унисон
Труба ливнёвки, ржаво и гортанно…
Пока ещё до утренней зари
Минуты вальс танцуют бесконечный,
И сквозь туман мерцают фонари,
Похожие на гаснущие свечи…
Играет ночь жемчужинами слов –
Сплетает нить вопросов и ответов…
* * *
Может далёко, а может высо́ко,
Над порыжелым жнивьём
Птицей кружит в небесах одиноко
Тихое счастье моё…
Странником бродит у рощи заветной,
Снов собирает шитьё,
Спорится с ветром, у верб вяжет ветви
Тихое счастье моё…
И у притихшей под вечер дороги,
Там, где на горку подъём,
Облаком ляжет на смётанном стоге
Тихое счастье моё…