Ольга Мусиенко. Поэзия. Июль 2021

 

ЛЕТНЯЯ НОЧЬ


В приоткрытое окошко
Веет свежестью лучистой.
Круг зеркально-золотистый
Из-за туч глядит сторожко.

Льются струи серебристо
Над натруженным посёлком.
Видно так, что хоть иголки
Собирай на поле чистом.

Пахнет липой, резедою –
С земляничной тонкой ноткой,
И в ночном пространстве кротком
Говорит звезда с звездою.

Звёзды – капельки, песчинки…
Как жемчужины сверкают.
Свет их к нам перетекает,
Отражается в росинках.

Сон крадётся, словно кошка,
Трётся об руку невинно…
Но как смотрятся картинно
Ветви сада за окошком!..

Медлю… Жду рассвет белёсый,
Чтоб услышать говор птичий,
Ощутить, как гармоничен
День июльский в чистых росах.


ПЕЧАЛИ – МИЛЛИОНЫ ЛЕТ

Лампадный свет далеких звёзд –
Источник вдохновенья,
Сплетенье благотворных грёз
И грустное волненье.

Печали – миллионы лет,
Она мудра и взросла.
И этот тихий звёздный свет
Струится так непросто.

Все это: небо, звёзды, ночь –
Они в пространстве вечны.
И лишь душа, что неба дочь,
Им смысл даст безупречный.

Она хрупка, как мотылёк,
Она – неуязвима,
Наполнит вечности поток
Сиянием незримым.

Не меркнет благотворный свет,
В душе гнездятся думы.
Печали – миллионы лет,
И столько же раздумьям.


НЕ ВОЗНОСИТЕ ХВАЛОЮ

Не возносите хвалою
Тех, кто принёс нам беду.
Память покрыта золою,
Пялится ложь на виду.

Мёрзнет история, стынет,
Словно река среди льдов.
Сердце пронзает навылет
Предков встревоженный зов.

Ровня ли мы им в уменье
За свой народ отвечать?
Только способны с презреньем,
Их не поняв, обвинять.

Нового я не открою –
Нет и сомненья, небось,
Что глубоко под землёю
Мёртвый-то мертвому рознь...

Глянь, облака грозовые,
Солнце не радует глаз...
Живы ль иные живые? –
Мы убеждались не раз.


ПУТЬ ИСТИНЫ

Иисус сказал: я вам открою
Святую правду до конца...
Но только избранным, не скрою,
Дано постигнуть мощь Отца.

Путь истины немногословен,
В нём суть вещей обнажена,
Но кто к смирению не склонен,
Глаза тем застит пелена.

А кто, борьбой весь поглощённый,
Болеет злобой, сеет зло, –
В своих делах неблагосклонных
Он топчет истины зерно...

Иисус гласил: молитесь Богу,
Чтоб мысль хрустальная была.
В духовный мир себе дорогу
Шлифуйте сердцем добела.


* * *

На смену ликующим дням
Приходят косые дожди.
Когда твой настрой по нулям –
Особой удачи не жди...
Ну, разве её можно ждать
В чреде неприветливых дней?
Удача способна сверкать
Лишь тем, кто бежит вслед за ней.
Но если же ты, хоть с трудом,
Поверишь, что там, за чертой, 
Есть тихий, задумчивый дом,
Где прячется луч золотой,
Что в этом жилище живёт,
Созревши, удача твоя,
И время там плавно течёт, –
Вот этим спасёшь ты себя.
Решают секунды исход,
Когда невозможно терпеть.
Есть звуки таинственных нот –
Услышать их нужно суметь...
Всё то, что далось нелегко,
Наполнится смыслом сполна.
Коль счастье твоё велико,
Его не накроет волна...


* * *

Время тащит жгуты
                   нескончаемо длинных дорожек,
Неустанно их крутит
                   в изысканно-точный виток.
Жизнь идёт по спирали,
                   поднимаясь на новый порожек,
И никто не изменит
                   размеренный жизни поток.

Я считаю круги…
                   Так мучительно долго считаю,
Что ошиблась при счёте,
                   как будто вошла в пустоту…
Коль сначала начну –
                   всё равно я в конце испытаю
Безысходность ответа…
                   И в этом покой обрету…


О МОДЕ

Новый день свою диктует моду,
Всякий раз она ему под стать.
Сокращая шансы на свободу,
Мода жаждет мир околдовать.

Что ни год, то «фэшн» экстремальней:
Сплошь «тату» и странный цвет волос…
Рот распухший. Вид ненатуральный.
Пирсинг тела… Стразы влипли в нос…

Наряжают тело, наряжают, –
Откровенно, смело, с куражом…
Слепо люди моде подражают,
Восхищаясь ложным волшебством.

Вид испортить и обезобразить –
Ради жалкого, пустого образца.
Только ведь на сердце не загладить
Кем-то нанесенного рубца…

Не стесняйтесь вы своей природы,
Обходите дерзкую толпу.
Пусть диктуют моду кукловоды,
Но у вас-то пядей семь во лбу.

Ничего красивей нет и круче,
Чем неброская, живая красота.
Так сияет в облачке летучем
Солнечного света чистота.


НОСТАЛЬГИЯ

Бедны мы были в юности своей –
Портфель потёртый, два-три лёгких платья
Да часики вкруг тонкого запястья,
А в сердце – стая резвых голубей
Вздымалась в небо, растекалась вширь,
И мир был цельным и зеркально-чистым.
Его ловили взглядом мы лучистым –
Так смотрит ввысь таинственный факир.
Звала нас вдаль романтика дорог,
Мы выбирали их без драматизма.
Гонимые синдромом коммунизма,
Преображали мир, меняя слог.
Пускай не всё там радужно цвело,
Не всё шелками стлалось нам под ноги –
Нас прикрывало прочное крыло
Могучей родины... И пусть рассудят боги...
Бедны мы были в юности своей –
Портфель потёртый, два-три лёгких платья
Да часики вкруг тонкого запястья,
А в сердце – стая резвых голубей...


* * *

Все нормально. Ты прав. Ну, конечно же, прав.
И я тоже права. Только, Боже, избавь
Нас от веской, но чуждой душе правоты,
За которой лишь бездна и мрак пустоты.
Время мчится ускоренно, время бежит.
Кто-то выпал в холодный и мрачный гранит,
Кто-то вниз выпадает, пространство дробя,
Ну а я, словно птица из стаи – в тебя.
Не пугайся прозрачной моей прямоты,
Знай, живу я давно у холодной черты.
Прикрываюсь мелодикой теплых слогов
От промозглых, колючих и сильных ветров.
Никогда я не встану на чьем-то пути,
Даже если устану удел свой нести.
Отыщу в себе силы, чтоб сладить с собой.
Пусть в душе пребывает извечно Любовь.


УХОДЯ, УХОДИ...

Две негромкие фразы беспощадно прорезали воздух
И зависли в пространстве леденеющим серым клубком.
И сдалось мне, что вовсе не слова меня ранили – обух
Оглушил вдруг внезапно, наливая всё тело свинцом...

Было пусто в душе, как в старинном, заброшенном храме,
И застряли слова, рыбьей костью вонзаясь в гортань.
Как же вынести боль, причинённую теми устами,
От которых недавно в душе расцветала герань.

Я наполню бокал, растворив в вине горсточку соли.
Что от боли спасёт, – вероятность ничтожно мала.
Нарисую улыбку последним усилием воли –
Пусть на память тебе остаётся частица тепла.

Уходя, уходи... И не смей вспоминать меня боле.
Я не та... не такая... и вовсе не твой идеал.
Ранним утром одна собираю росинки на поле,
В них макаю перо и рисую свою пастораль...
 

Поделиться


Вернуться к списку интервью

Поделиться


Поиск


Подписка


Всего подписчиков: 17454

Реклама