* * *

Обжигаешься – рано ли, поздно –
Об закатный медовый пожар,
И себя убеждаешь, что роздан
Сердца пылкого огненный жар…

И себя убеждаешь, что нету
На душе ни любви, ни тепла,
Что давно отзвучали сонеты,
Всё сгорело до углей, дотла…

Все мечтанья – из прошлого века,
Все надежды – из жизни иной,
Но всё ищешь внутри человека,
Что когда-то давно был тобой…

…Обжигаешься – рано ли, поздно –
Об закатный медовый пожар…



* * *

Секунды капают… Капель
Едва слышна и осторожна,
И время вводится подкожно,
Когда за окнами апрель.

Когда за окнами сычи
Басят отрывисто и гулко,
А ветер прель по переулкам
Метёт, юродствуя в ночи…

Минуты тянутся… Сюжет
Не нов и многажды прочитан,
И месяц – криво, нарочито –
Прибит на пятом этаже…

И час за часом в тишине
Играют снова в прятки тени,
И сеть из призрачных мгновений
Плетёт бессонница весне…



* * *

Я был вчера… О чём сегодня
Грустить вам птицею ночной,
Ведь туч дряхлеющие ло́дьи
Вослед давно плывут за мной…

Я был вчера… Всю неизбежность
Разлуки нашей знал сверчок.
Вновь струн смычок касался нежно
И тлел огарочек свечной…

Я был вчера… Не в утешенье
Плутает эхо по дворам,
И все слова, как наважденье,
Исчезнут, стают до утра…

Я был вчера…



* * *

Весна. Туман. Дорога к дому.
Рассвет крадётся по пятам.
Дома, качаясь по чудному,
Плывут в знакомые места…

Кондуктор спит. Пустой троллейбус
Шуршит по мокрой мостовой,
И штанги скучно чертят небо,
Считая метры над собой…

А где-то в сумеречной рани
Не спит знакомое окно,
И тихим светом к дому манит,
Когда ещё почти темно…

Весна. Туман. Дорога к дому.
Рассвет крадётся по пятам…



* * *

                                Ирине Маркес

Не отгоняй, пусть иногда
Мой ангел будет где-то рядом.
С ним нелегко, с ним нету сладу,
Но это вовсе не беда…

Пусть сядут рядышком с твоим,
Гоняют чай и травят байки,
О нас талдычат без утайки,
А мы забудем и простим…

Им тяжело – весна, дожди,
И крылья ноют на погоду,
А бес всё шепчет про свободу –
Бессонной ночи посреди…

Но, надо жить! Перо к перу,
Всё перебрать и перечистить,
И снова с ангелом лучистым
Встречать друг друга поутру…

…Не отгоняй, пусть иногда
Мой ангел будет где-то рядом…



* * *

В своей весне растерянно таим
Забытых слов звучание и смыслы,
А весь апрель до горизонта выстлан
Дождём, давно подаренным двоим…

И облако плывёт на край земли,
Где ветер отыскал когда-то гавань,
Кормой коснувшись нашей крыши ржавой,
За миг теряясь в призрачной дали…

А мы с тобою рядом у окна,
Всё ищем смыслы стёртых слов и звуков.
Дождит апрель, выстукивая гулко
По новым лужам наши имена…



* * *

Хочешь – пой, а не хочешь – слушай –
За окном задождило вновь.
Есть места, говорят, посуше,
Только нет к ним тропы из слов…

Хочешь – пей спозаранку водку,
А не хочешь – бери гармонь.
К небу справить бы нынче лодку,
Прямо к Богу, лишь вёсла тронь…

Хочешь – плачь, что ж – такое дело,
Дождь спугнул голубей до крыш.
Ах, как песня внутри засела,
Про деревья да про камыш…

…Хочешь – пой, а не хочешь – слушай –
За окном всё дожди да рябь.
Знать, на небе тоскуют души,
Озирая земную хлябь…



* * *

Не рассвет приходит на постой –
Ночь клубится тучею у дома.
И звучит до странного знакомо
В прошлом недописанный сонет…

И уже не вывести строку
Линией упругой и манящей,
Вновь стучит всё громче и всё чаще
Дождь, которого по сводкам нет…

Прорастает время на часах,
Замедляя бег неумолимый.
Будто ждёт крадущиеся ливни,
Будто жаль увянувшую цветь…

И, рукой притронувшись к стеклу,
Я увижу чьё-то отраженье,
А у тусклой лампы наважденьем –
Дни, как мотыльки летят на свет…



* * *

На семи ветрах – скоморох,
Не пророком живу, не пьяницей.
За строкою строка – мой вдох,
О чужое своё вновь ранится…

Отощала сума в миру,
Обнищала душа на росстанях,
И подранками на юру
Все слова, от весны до осени…

На семи ветрах – скоморох,
За спиною хламида крыльями,
И дорога – судьбой у ног,
С васильками, как небо, синими…



* * *

Есть в чём-то сходство этих дней
С почти забытыми, из детства –
В сплетенье света и теней
Средь веток клёна по соседству…

Есть сходство шорохов с утра,
Где с тихим шёпотом манящим,
Как будто тянется игра,
Меж прошлым и меж настоящим…

Как будто там вишнёвый цвет
Подхватит ветер и в сегодня,
Спустя почти полсотни лет,
Мне принесёт в мой май холодный…

И, словно вышиты года
Барвинком прямо у дороги,
Но время тает без следа
Под птичьи байки у порога…

…Есть в чём-то сходство этих дней

С почти забытыми, из детства…



* * *

                                    Ирине Маркес

Я скучаю по вам отчаянно, –
Этот май ожиданьем нем.
Этот май сплошь набор случайностей,
В нашей странной, как сон, весне…

Этот май, в тишину упрятанный,
То смеялся, то плакал нам.
Слово на́ слово шить заплатами
Ночь учила нас у окна…

Слово за́ слово цепкой ниткою
Прикреплялась душа к душе,
И с лукавой своей улыбкою
Ангел правил весны сюжет…

Я скучаю по вам отчаянно, –
Этот май ожиданьем жив…



* * *

Не расплескать бы ночь по капле,
Не растерять бы поутру,
Когда рассвета ржавый скальпель
Срезает солнца кожуру…

Когда дыханию созвучна
Прошелестевшая листва,
И облака отарой тучной
Вдали видны едва-едва…

Идёшь по жизни водоносом,
Слова считая, как гроши,
По хрусталём звенящим росам,
Тропой мятущейся души…

Идёшь расхристанный и нищий,
Под сердца сорванного стук,
И о любви твердишь чуть слышно,
Когда молчит весь мир вокруг…

…Не расплескать бы ночь по капле,
Не растерять бы поутру…



* * *

В такие дни Господь дремал,
И небо падало дождями,
И был себе немного мал
Наш мир в просветах между снами.

Всё сжалось враз – квадрат окна,
Таких же несколько напротив,
Менялись краски и тона,
И таял клён на повороте.

Штрихом к штриху стирался день,
Дорога в небе обрывалась,
В поклоне пятилась сирень,
В дожде покачиваясь вяло.

Исчезло всё. Хрустальный свод
Нашёл пристанище по лужам,
И мокрый ангел небо вброд
Пройти пытался неуклюже...

…В такие дни Господь дремал…



* * *

                                                 Ирине Маркес

Уставшая женщина. Дождь за окном…
На плечи наброшенный плед – лишь бы грело.
На улице сумерки, но не темно,
И капли ползут по стеклу то и дело…

На улице сумерки. Мимо плывут
Зонты, огибая друг друга и лужи.
Туда, где улыбки, веселье, уют,
Где пахнет прованскими травами ужин…

Туда, где никто не сидит у окна,
За каплею каплю считая минуты,
Где старым котом не урчит тишина,
Что жил здесь когда-то, как будто…

Где память не бродит в ночи по пятам,
Сдружившись с бессонницей, словно нарочно.
Где ветер кружит по вишнёвым дворам
Манящей весеннею белой порошей…

…Уставшая женщина. Дождь за окном…
На плечи наброшенный плед – лишь бы грело…



* * *

Пробьётся трава сквозь газоны и судьбы,
Затянется прошлых потерь пустота.
Одни небеса и врачи нам и судьи,
И нам в эту синь день за днём прорастать…

Нам выпало время – подлей не бывало,
Случалось труднее, но всё же честней.
Вновь давит на плечи годами усталость
В круженье паяцев, в мельканье теней…

Нам выпало выжить, прорваться, не сгинуть –
Сквозь прель листвянну́ю рассыпанных лет,
И крест свой взвалив на разбитую спину,
Идти задыхаясь на солнечный свет…

…Пробьётся трава сквозь газоны и судьбы,
Затянется прошлых потерь пустота…