Николай Дик. Поэзия. Май 2021
***
Прихоть желает быть лучшей,
первой, единственной, самой.
Ярче рассвета, к тому же –
самой лихой и отважной.
В небе сияющем – тучей,
в жизни бушующей – драмой,
в августе жаждущем – стужей…
Только зачем – ей неважно.
Прихоти надо, и всё тут…
Разум и совесть – вторичны.
Зависть в безумное эго
жадностью въелась, и всё же
мудростью высушен омут,
звёзды уму безразличны…
Глупость хмельного разбега
финиш делами итожит.
***
Если папа страдал графоманией,
мама юность делила с полётами,
то придётся смириться заранее -
наградит их судьба стихоплётами.
Передастся желание ссориться
с полусонной чумой безразличия,
и не станет наследник бессонницы
колыбельные слушать двуличия.
Пусть строка не соперница гению,
да и рифма пока спотыкается,
но зато в ней особое мнение
к той, что раньше считалась красавицей.
Молодое перо – самовольное.
Против шерсти и против течения
мысль гуляет почти что крамольная,
но с особенным сердцебиением.
Если вы под стандарт не зализаны,
не стесняйтесь прослыть графоманами,
но зато не бывать вам подлизами
с передутыми общими данными.
***
Лечить стихами уходящих
без оправданья, по-английски -
достойный метод, подходящий,
пусть даже чуточку садистский.
Зачем искать слова для ссоры?
Ушёл? Талантливые строки
осудят юного мажора
за сущность мерзкого порока.
Душа заноет - оправданья
не состоятельны, тем паче,
что все причины расставанья
ничто обиженной не значат.
Стихи заставят – он вернётся
через минуту или вечность…
Тогда понравится не солнце,
а повзрослевшая сердечность.
И снова вместе, со стихами
под небом ночи синеокой…
Порой друг друга лечим сами
без оправданий и упрёков.
***
Луна щекой прижалась к небесам,
не видно звёзд в предутреннем тумане,
лишь ветерок подыгрывает нам
в ночной тиши на сказочном органе.
Рука в руке, и речи не нужны.
Глаза успеют рассказать о многом,
пока тропинка не свернёт к порогу
такой реальной сказочной княжны.
Ещё осталось несколько минут…
Как их продлить до утренней жар-птицы?
А попроси, тебя ж и упрекнут,
что не успел реальностью напиться.
И остаёмся в сказочной стране,
пока тропинка скатертью-дорожкой,
а мы по ней, как будто понарошку,
плывем вдвоём в рассветной тишине.
Да будет сказка вечна для двоих
как под луной, так вечером и в полдень,
и никогда не приведут к щеколде
пути-дороги счастье молодых.
***
Повзрослел юный мальчик… Увы, повзрослел.
К сожаленью, поэты земные не боги.
Разлетелись грачи и вчерашний пострел
незаметно сошёл с поселковой дороги.
Он теперь городской и другие стихи
будоражат сознанье в вечернем трамвае.
Полувзрослая рифма в плену чепухи,
посему и наивность из строк убывает.
Появился иной – заковыристый стих.
Совершенно не тот, что вчера у криницы
молодую зарю мог делить на двоих,
опускаясь росой на пустые страницы.
Повзрослела строка и ушли из неё
подростковая боль и душа стихотворца…
Где гнездились грачи, там живёт вороньё
и не делят зарю на двоих у колодца.
Не судите мальчишек, берущих перо.
Иногда и в шестнадцать рождается Слово.
Пусть наивно оно и пока нехитро,
но зато за живое вцепиться готово.
***
Как же верить неохота,
что к удаче не добраться,
что её давно по квоте
разобрало чьё-то братство.
Мол, теперь с пустым карманом
ждать удачу бесполезно –
не пойдёт к рубахе рванной
та, в кой искренность исчезла.
Неохота верить бредням,
что подделанное счастье
раздаётся многодетным
или нищим домочадцам;
что Фортуна продаётся
на торгах - из-под прилавка,
а искусственное солнце
можно выкупить за марки.
Неохота верить слухам…
Только если дым, то тлеет -
значит, где-то показуха
с каждым новым днём наглее.
Но удача не продажна.
К тем, кто ждёт её и верит,
в дом войдёт не эпатажно,
а тихонько - через двери.
Из прошлого
Заброшена, но помнится
из прошлого веков
охрипший голос звонницы
под вздохи стариков.
И кажется, что заново,
лишь только попроси,
распустится шафрановый
цветочек на грязи.
Закрутятся у мельницы
седые жернова,
а рядом с ней растелится
пахучая трава.
Послышится, почудится
мычание телят,
как будто снова с улицы
они в поля спешат.
Деревня сладкозвучная,
ты в детство наше нить…
Заброшена, но лучшее
сумела сохранить.
Поэтому и помнятся
из тех былых веков
объятья под смоковницей
и плач колоколов.
***
Мы когда-то уйдём,
но вернёмся опять
к тем, кто ночью и днём
может искренне ждать;
кто остался и ждёт
окончанья разлук,
чтобы снова в полёт
на сплетении рук.
Мы вернёмся, поверь,
если стужа проймёт,
если слёзы потерь
перейдут в гололёд
и замёрзнут года
на пороге надежд…
Мы вернёмся тогда
на исходный рубеж
окрылённой строкой,
задушевным стихом,
чтобы прежний покой
воцарился, при том
на пороге надежд
расцвели бы года,
а безумство невежд
за порог… Навсегда.
***
Накатанной дорожкой не хожу.
Ищу свои нехоженые тропы.
Но счастье доверяю шалашу,
где есть кому обидное заштопать.
Где много обещают – не смолчу.
Не выдержу и там, где пустословят.
По утренней тропинке васильковой
со мной не разгуляться трепачу.
Не верю замусоленным словам.
Легки они, но выручат едва ли
того, кто слово судит по делам,
а не с вершин распушенной морали.
Поэтому на трон и не взошёл.
И в кресле больше дня не удержался.
Под звуки обольстительного вальса
не поменял души на произвол.
В ушко не пролезал при дележе,
лишь за грехи вымаливал прощенье
и умолял, чтоб в скромном шалаше
моим друзьям хватало угощенья.
***
Стучали колёса по новеньким рельсам -
курчавая юность неслась за туманом.
И где-то с любимой под соснами грелся
наивный романтик в фуфаечке рваной.
Хлеба колосились, вздымались платины,
сады распускались на Севере дальнем.
И где-то спешил по дрейфующей льдине
к невесте мальчишка с кольцом обручальным.
Прошло, пролетело и кануло в Лету.
Забылись мотивы и смолкли гитары.
Никто за туманом не мчится по свету,
а новое время другое пиарит.
У каждой эпохи свои увлеченья,
кумиры свои и ближайшие цели.
Но тучи-то те же, и ветер осенний…
Тогда почему же они уцелели?
Зависят от нас и погода, и время,
закат уходящий, и завтрашний полдень,
сумеют ли в будущем супер-проблемы
наследники наши удачей заполнить.