Андрей Коровёнков. Поэзия. Февраль 2021

 

Глагольное


Подступило, подползло,
Обложило.
Захватило, понесло,
Закружило...
Одурманило, смело,
Завертело.
Затуманило. Снесло.
Полетело...
Насмехалось, издевалось,
Глумилось,
Угнетало, принуждало –
Добилось!
Разметало, унесло –
Не осталось.
Было? Не было? Прошло?
Показалось...


Мне снилось...

Мне снилось: я писал стихи,
Спокойно и самозабвенно.
Не хороши. И не плохи.
Стихи. Во сне. Обыкновенно.

Слов удивительная вязь
Легко ложилась на бумагу.
За строчкой строчка. Шаг от шагу
Речь всё свободнее лилась.

Рождался сам собой сюжет,
Формировались мысли прочно,
И тема раскрывалась точно.

Стихи слагались ярко, сочно.
Казалось, сну предела нет...
Будильник возвестил рассвет...


Меж будущим и прошлым

Касаться незаживших ран,
Не ощущая боли,
Не суждено. Боль сквозь туман
Парализует волю.
Суд памяти – тот суд ещё:
Припомнит, и не спрошен,
И то, что будет в будущем,
И то, что было в прошлом.

А пересуды, мнения
Иглою раскалённой
Способствуют лечению
Рубцов незаживлённых.
Пусть. Станет боль связующим
Меж худшим и... хорошим.
И тем, что было в будущем.
И тем, что будет в прошлом.


Муравейник сотен миров

Приглушённый свет фонарей
В ореоле снежной пыльцы.
Хлопанье подъездных дверей:
Входят и выходят жильцы.

Дом, что улей: множество сот...
Муравейник сотен квартир.
Окна... И за каждым живёт
Малый, обособленный мир.

Где-то он уютен и тих.
Вечером – уютней вдвойне.
Где-то бесшабашен и лих –
Мир... подобный вечной войне.

Кто-то, подустав от страстей,
Бродит в царстве муз в звуках лир.
Кто-то ждёт с надеждой гостей,
Привносящих мир в бурный мир.

Ночь сведёт все войны на нет,
Подарив взамен чудо снов...
Гасит в маяках окон свет
Муравейник... тысяч домов.


Только не в спину...

Если слово страшней, чем стрелы,
Хуже пуль – я давно казнён.
Не к пожизненному ль расстрелу
Кем-то был я приговорён?

Не иначе. Не потому ли
За день свистнут не раз, не два
Начинённые ядом пули…
То есть стрелы… То бишь слова.

Пусть свистят. Хоть ежеминутно.
Так привык, что сказать готов:
Как-то скучно и неуютно
Без знакомого свиста… слов.

Но хочу прояснить картину:
Не палите со всех сторон!
Уверяю, стрелять мне в спину –
Совершеннейший… моветон.


Наедине с собой

Табачный дым свивается в спираль,
Взмывает вверх чуть седоватой лентой,
Слегка напоминающей миткаль,
Струящейся, текущей, перманентной…

Потрескивает фитилёк свечи,
Предсказывая сильные морозы.
В окно обледенелое стучит
Надломленная веточка берёзы.

Блаженное безделье. И покой.
Истома, победившая усталость.
Примолкшая гитара под рукой
Не загрустила, просто замечталась.

И снова я на стыке двух миров –
Реального, с гнетущей суетою,
И мира непридуманных стихов,
Рождённого надеждой и мечтою.

Я словно слышу звуки дивных лир…
Под нежных струн задумчивое пенье
Легко перехожу в волшебный мир…
Благодарю тебя, уединенье.



В империи Несбывшихся надежд

Приём – уйти в туманность грёз, мечтаний
От суетной реальности – не свеж,
Но... вновь несёт волна воспоминаний
В столицу Неисполненных желаний
Империи Несбывшихся надежд.

По набережной Горьких сожалений
Вдоль берега реки Забытых снов
Бреду к проспекту Вздохов и Сомнений,
Любуясь зыбкой вязью отражений
Сожжённых преждевременно мостов.

Невероятной красоты громады
Воздушных замков девственно пусты,
Безмолвны и пустынны анфилады
Роскошных комнат, портики, аркады –
Творения несбыточной мечты.

Не заменяет боль воспоминаний
Воображенья праздничных одежд...
Но... избавленья нет от ожиданий
Возврата, исполнения желаний,
Несбывшихся, но всё-таки – надежд...


Проси не меня

Меня не проси дать анализ превратностей,
Причин, почему что-то в жизни не так.
Живу по теории невероятностей.
Ещё не открыта? Так это – пустяк.

Открыта, закрыта – какое значение
В обыденной практике могут иметь
Теории, очередные учения?
Какое-то могут. Не ныне, так впредь.

Теории всё объяснят. Но на практике
Повсюду немыслимо много чудес.
Не где-то в другой, неизвестной галактике,
А прямо за окнами, рядышком, здесь.

Примеры? Пожалуйста. Мир – что паноптикум.
И радуга впишется в этот аспект.
Оставим на совести физиков-оптиков
Рефракцию, кванты, фотоны и спектр.

О радости жить – попроси – без премудростей
Рассказывать буду, не хватит и дня...
А хочешь стенаний и жалоб на трудности,
О поисках смысла – проси не меня.


Ночные страхи

Негромкий звук, неразличимый днём,
теряющийся в хаосе всех прочих,
банальное «тик-так». Что может в нём
тревогу вызвать? Но с приходом ночи,
в один почти неуловимый миг,
снисходит откровение: когда-то
часы произнесут привычно: «Тик...»
А «так» ты не услышишь. Знать бы дату
ухода в мир далёкий, не земной.
А надо ли? Неведение лучше.
Я ночью был разбужен тишиной,
глухой и плотной, давящей на уши.
Прервать мой сон когда-то не смогли
ни треск петард, ни отзвуки раскатов
грозы, ни сотрясения земли,
ни грохот сваебойных агрегатов,
ни лай собак, ни гомон голосов,
ни музыка с гулянки по соседству –
ничто! А вот молчание часов
смогло. Непредсказуемое средство,
но действенное: сон развеян в прах!
Часы и время? Связь весьма условна.
Не тиканье часов рождает страх,
а время, уходящее безмолвно...


Сражение

Всю жизнь веду непримиримый бой.
Вот и сейчас. И проигрыш обиден.
С кем бьюсь? Да как всегда. С самим собой.
И результат отнюдь не очевиден.

Тактически просчитан каждый шаг.
Стратегии придерживаюсь свято.
За шахом объявляю новый шах.
А мат... Не обойтись в бою без мата.

Ах, вы об этом... Я не сразу вник.
Вы точно не о лексике? Отлично!
Противник загнан в угол. Всё. Тупик.
Тактически. Хоть не совсем тактично.

Вдруг словно прозреваю: что со мной?
Усталость, что ли, в этом виновата?
Ведь это я в углу! Не кто иной.
И ясно вижу неизбежность мата.

Война с собою – битва двух держав.
Нет! Двух миров великое сраженье...
В который раз, победу одержав,
Испытываю горечь пораженья.
 

 

Поделиться


Вернуться к списку интервью

Поделиться


Поиск


Подписка


Всего подписчиков: 17449

Реклама