Николай Дик. Поэзия. Май 2020
Личное счастье
Как не верти, а всегда пригодятся
хлеба горбушка и доброе слово,
шёпот ручья и старинные святцы,
плечи друзей и напиток медовый.
Не растерять бы того, что имеем.
Пусть и не много, но всё же в наличье.
Жадность наживы бездушным злодеем
рвёт на куски постулаты приличья.
Вместо излишества – мирное небо,
губы любимых в цветущей сирени,
запах божественный свежего хлеба,
летнее утро и вечер осенний.
Личное счастье намного дороже
тысячи кладов и звёзд Водолея.
Вряд ли они пригодятся, и всё же,
не растерять бы того, что имеем.
***
Представляла во сне реальность.
Улетая под облака,
обнимала его виртуально,
прижимаясь к щеке слегка.
Задыхаясь от вожделенья,
не жалела дрожащих губ.
Растворялось в душе сомненье
вечно будет ли однолюб?
Просыпалась… и жалась в угол.
Беспощаден коварный страх.
Сто сомнений её по кругу
каруселили на ветрах.
Если рвется душа к погосту,
не пускай её, пожалей…
В сновиденьях легко и просто,
но реальность всегда сложней.
***
Когда от милости дотаций
зависит день и хлеб насущный,
совсем не хочет улыбаться
судьбой раздавленная сущность.
Что сохраняла – развалилось,
за что горела, то погасло.
Досталась крохотная милость
на чёрных хлеб и то без масла.
Напрасно, видимо, старалась
душа той сущности наивной -
года всучили ей усталость
и поселили в ней пассивность.
Но виновата ли? Навряд ли.
Сегодня век иной на троне.
Он предыдущего заядлей
и ноль вниманья на ладони.
А престарелая эпоха
в плену копеечных дотаций…
Когда раздавленному плохо,
он не захочет улыбаться.
***
Наступая в сотый раз на заржавленные грабли,
лезут в дамки, кто горазд помахать по ветру саблей.
Отмахались – на покой, прокричали – ну, и хватит.
Слов бессмысленных с лихвой, а нужда в промокшей хате
подпирает потолки пустословным обещаньем,
собирая лоскутки для заплаток обнищанья.
Терпеливость промолчит, не впервой обычной пешке
через тысячи обид пробираться до ночлежки,
закрываться от вранья, перевязывать мозоли
и под властью воронья задыхаться от неволи.
***
По заповедной мостовой,
по прожитым годам
осенний дождик проливной
с весенним пополам.
Апрель в душе, ноябрь с небес –
холодное с теплом.
Несовместимое в замес
вплетается тайком.
Неудивительно, что плач
осеннего дождя
на фоне мартовских удач
воспримется шутя
тому, кто маем заражён,
кто верит в чудеса
и вечерами на балкон
впускает небеса.
Таким и осень нипочём!
Ну, что такое страх,
когда в морозы горячо
и жарко на ветрах?
Под зонт ушедшие года,
и юность спасена…
Ноябрь дождливый не беда,
когда в душе весна.
***
Тишина, полумрак, за окошком года
убегают по лужам – обратно не жди.
Но не стоит жалеть, не уйдут навсегда
наслаждения лет, что не смыли дожди.
Сладострастный осадок в бокале вина,
пепел прожитых дней и огарок свечи;
пепелище окурков, и снова пьяна
непутёвая память в промозглой ночи.
В полумраке ночном то ли быль, то ли сон:
уходящий трамвай и сутулая тень,
полуночный бульвар, что опять обречён
погружать в одиночество новенький день.
Захмелевшие мысли, допитый бокал…
Убегают года, но о них не грусти -
если боль и обиду в пути расплескал,
то счастливое вряд ли размоют дожди.
***
Не обессудь и не злись на глухие шипящие.
То, что замешано было на нашей крови,
не вороши, не пытайся вернуть уходящее.
Глупые строчки незрелых суждений порви.
Время пройдёт, и затянутся швы-многоточия.
Прошлое глупо за ветреность мыслей винить.
Может быть, завтра судьба нам вернёт полномочие
в новые строчки вплести обожжённую нить.
Призрачный шанс, но его не упустит желание
не осуждать. А романс написать для двоих
смогут сердца, не погас огонёк сострадания…
Только бы ветер вчерашней обиды утих.
***
Как их жаль, невольниц одиночеств…
Со слезами собственных потерь
суждено им с приближеньем ночи
закрывать от будущего дверь.
Загонять себя под одеяло,
в руки взяв невидимую плеть,
и перины одиночке мало,
если телом некого согреть.
А под утро, разгибая спины,
вновь впрягаться в бесконечность дел…
Боже мой! Ну, кто же в том повинен,
что им выпал эдакий удел?