Поэзия

У рифмы под днищем убежища ищет

И ловит сюжета спасательный круг.

А ритмы, как вихри, неистово рыщут

У рифов банальности в море потуг. 

Но, если дохнёт вдохновения ветер, 

И мысли сквозь тьму устремится поток,

Рванётся вперёд! И преград не заметит

Поэзия - лёгкий и быстрый челнок.

И явится бригом под парусом алым

Тому, кто всю жизнь ожидает чудес.

Другому – изысканным мадригалом…

А третьему – храмом до самых небес.

Получит политик пылающий факел!

Учёный – найдёт путеводную нить.

И будет влюблённый над строчками плакать,

А самовлюблённый – куплеты строчить!

И только задумчивый мальчик однажды,

Квадратики слов расставляя в строке,

Увидит, как белый кораблик бумажный

Бесстрашно плывёт по широкой реке.

Мамины цветы

Февраль. Холода. Далеко до весны.

Холодные сумерки. Зимние сны.

Но где-то, под коркой промерзлой земли

Вдруг токи живые сквозь почку прошли.

И внутренний ритм объявил ей: пора!

Работай, карабкайся на гора,

Из луковки-дома, уюта-тепла,

Наверх, в неизвестность – была не была!

А в марте, чуть плечи согреет земля

И зеленью первой оденет поля,

Появится стрелка-бутон,

И цветок

Раскроется,

За лепестком лепесток…

Нарциссы… Их маме дарю от души:

-Взгляни, ненаглядная, как хороши!

Хранит в жёлтой чашечке белый цветок

И ласку, и нежность… И счастья глоток.

Подснежник

Есть в слове «подснежник» и смелость, и нежность!

Бесстрашна его лепестков белоснежность

На фоне безжизненной, тёмной земли.

Он – белое пламя! Весны неизбежность!

Он гонит на север зимы корабли!

Есть в слове «подснежник» особая нежность…

Ах, как беззащитен его стебелёк:

Намок под дождём и от ветра продрог,

Но в чашечке белой живёт безмятежность –

В природе всему обозначен свой срок.

В назначенный срок удалились метели,

А следом – проталины зазеленели

И птиц зазвенели вокруг голоса.

И белая стая подснежников нежных

Кружит вдоль дорожек под небом безбрежным

И множит повсюду весны чудеса.

Есть в слове «подснежник» какая-то нежность…

Донышко года

Капли последние тающих дней –

Самое-самое донышко года…

В тучах закаты, в туманах восходы,

Тьма между ними длинней и длинней.

Серым котёнком свернулась природа.

Инея проседь - у самых корней.

Ждём – не дождёмся январских огней…

Нового… Нового! Нового Года!

Снова покажется: всё впереди!

Снова составим задачи и планы,

Снова захочется в дальние страны!

Только дожди… Только снова дожди…

Так и плывём по волнам ожиданий:

Встреч и находок, потерь и прощаний.

Март 2023. Таганрог

Пригоршню капель рассыпал дождь,

Будто бы вытряхнул зонт…

Облаком тёплая солнца ладонь

Вытерла горизонт.

Первый цветочек из серой травы

Высунул жёлтый нос.

Что-то решают в кустах воробьи:

Видимо, важный вопрос.

Белое тело последний сугроб

Прячет, стыдясь наготы.

Луч составляет ему гороскоп:

Станешь водою и ты.

Парк, будто тихая лодка, плывёт

В небо без края и дна…

Тенью рокочущей вертолёт

Напоминает: ВОЙНА.

В гости к Чехову

Вновь ладит дождь оледенелый

Ветвям стеклянные подвески

И стелет ледяной паркет...

Он что-то пишет неумело,

Слова размытые не резки,

Не получается сюжет.

И капли-слёзы застывают

Блестящей коркой ледяною

В хрустальном, сказочном саду.

Дорожка серебром сверкает...

И, ног не чуя под собою,

Я в гости к Чехову иду!

Вишнёвый сад

Весна, вступив в права, купает

В садах цветущих Таганрог.

Как будто молоко вскипает

Поверх заборов, вдоль дорог.

Но это – просто абрикосы!

Сквозь алычовую метель

Венки цветов вплетает в косы

Черешням ветреный апрель!

А к маю – дарит каждой вишне

Прозрачных кружев пелену.

Невесты... За ворота вышли –

Весь город в ласковом плену.

Куда ни глянь – вишнёвый сад!

Почти по Чехову... Как странно...

Меня так тянет постоянно

Шагнуть под нежный снегопад.

Сквозь вьюгу белых лепестков

Прохожий, смутно мне знакомый,

Мелькнёт... свернёт за угол дома...

А я гадаю: кто таков?

Быть может, чеховский герой

Покинул книжную обитель?

Вишнёвый сад... Я только зритель,

Я – восхищённый зритель твой!

Памяти Фаины Раневской

«...Не нервируй меня!» – смотрит строго

Из-под зонтика: сумочка... шляпка...

Всем смешно. И никто иного

Не заметил под солнцем ярким:

Как пылает внутри одиночеством

Неприятие лености духа.

Кто-то думает: славы хочется!

Кто-то думает: просто старуха...

Кто-то знает: внутри – огромное,

Бесконечно нежное сердце –

Одинокое и бездомное...

Страстно жаждущее согреться.

Старый дом проглядел окошечки –

Ждёт домой нескладную девочку.

Он совсем её помнит крошечной...

От акации тонкой веточкой.

___________________

© Ольга Сафронова, г. Таганрог