Это Россия!

Из века в век стоят к плечу плечом

На Приазовье наши хутора.

Собрались побалакать за столом

Те, для кого степь-матушка щедра.

Те, кто в делах-заботах круглый год,

Четыре рода – батьки да сыны,

И каждый род слагается в народ,

В том сила и величие страны!

Где побеждали дорогой ценой,

Не прорастут быльё и лебеда.

Мы после Пасхи, взяв детей с собой,

Спешим к родным крестам на Провода.

От Платова и до грядущих дней

У нас с пелёнок знают стар и млад,

Что нет плодов у древа без корней,

Что без дедов не будет и внучат…

На зорьке от колосьев золотой

Встаём со светлым обликом Христа.

Для малороссов нет судьбы иной –

Мир сохраняют труд и доброта!

Четыре рода за одним столом –

Товарищи, соседи, земляки.

Миусский край - для всех нас общий дом,

Здесь каждый жить обязан по-людски!

Родная слобода

Ветры донские и ветры морские –

Слуги степной красоты –

Нежно ласкают цветы полевые

Милой, родной слободы.

Белит рассвет облака над домами,

Съёжился сонный уют,

Засуетились и папа, и мама –

Рано в Советке встают...

Солнышко бережно гладит Самбечку,

Дел у селян – через край!

Сильные руки и крепкие плечи

Ждёт на полях урожай.

Как на параде, по Горской Параде

Едут КАМАЗы с зерном,

Ярким нарядом манят палисады,

Мир наполняя добром.

В этой земле наши прадеды, предки,

Мудрость тревожных годин.

И непременно родятся в Советке

Болдырев и Лободин.

Ходим под Богом, и Богу во Славу

Спорятся всюду дела,

Трудится справно народ православный

С давних времён – от Петра.

Мамино стадо шагает на дойку,

Папин комбайн вдали,

Робко порхнули в степи перепёлки,

Сразу нырнув в ковыли.

Ласточки пишут круги над Бирючьей,

В яблоках тонут сады,

И ничего нет ни краше, ни лучше

Милой, родной слободы!

Фортуна

Для многих желанна, легка и вольна,

Мы все её ловим, как дети,

Она никому, ничего не должна

И нет ей замены на свете.

Лютуют ветра, закусив удила,

Швыряя баркасы и шхуны,

Но шепчет с надеждой: «Была ни была!», -

Богиня удачи – Фортуна.

И тучи уходят, и свет в облаках,

И кто бы там что ни судачил,

Но былью становится небыль в руках

Прекрасной богини удачи.

В тоске и печали её не зови,

Не слышит минорные струны

Царица надежды, подруга любви,

Любимица веры – Фортуна.

И если «дела, словно сажа бела»,

И кажется жизнь безнадёжной,

Смелее решайся: «Была ни была!»,

И мчи напрямик бездорожьем.

«И в нечет, и в чёт» тот удачу найдёт,

Чей риск, иногда хулиганский,

Фортуна с улыбкой оценит, поймёт...

И выйдет навстречу с шампанским!

Вперёд за прошлым...

Расплавив воздух, гул турбин

Рванулся к свету,

Сданы в багаж адреналин

И сигареты,

В пустыне смысла, сам не свой,

Добрёл до края,

Но от себя и за собой

Я улетаю.

Открылась неба синева

За облаками,

И верить хочется словам:

«Удача с нами!»

Коль смелость города берёт,

То непременно

Судьба наотмашь прошибёт

Любую стену!

Ура! Сомненья и хандра

Остались где-то...

Меняю южные ветра

На хруст монеты,

Лечу туда, где холода

Тайгу утюжат,

Земля мне эта не чужда,

И нужно сдюжить!

Посадка. Минус сорок два!

Темно... Тревожно...

Кто скажет: «Это трын-трава!»,

Тот врёт безбожно,

Мороз не кум, не сват, не брат,

И от отважных,

Порой не раз я слышал мат

Многоэтажный...

И кто здесь пан, а кто пропал,

Решают годы,

А кто стал крепче, чем металл, –

Прогноз погоды!..

Постыло стужа декабря

В лицо смеётся,

Ну, здравствуй, молодость моя!

Мой Город Солнца!!!

Есть женщины…

Я низко преклоняюсь перед Вами!

Чьи чувства, словно солнечный апрель,

Сырые будни делают стихами…

В них слякоть превращается в капель.

В них жаркие ручьи озябших строчек

О самом милом, самом дорогом…

И стынь бессонной, одинокой ночи

Сменяется томленьем и теплом.

Тоска и нега льются на бумагу,

Уничтожая небыли канву,

И трепетная дрожь, прибавив шагу,

Спешит скорей к Нему… к Нему!.. к Нему!!!

Пусть за окном скрипят сырые будни,

Под пледом томно, тихо и тепло.

А стих? В порыве страсти неподсудной

Написан... И на сердце отлегло!..

Оставив слёзы «главной героине»,

Добавив к макияжу этикет,

Стряхнули чувства залежалый иней…

Без женских грёз всё в мире пустоцвет!

Я преклоняюсь перед Вами снова,

Пусть «I love you» изменит «c'est la vie»

Волшебницам лирического слова,

Заложницам разлуки и любви!..

* «I love you» - я тебя люблю (англ)

* «c'est la vie» - такова жизнь (франц)

***

Я здесь чужой, но всё родное,

В тиши полесских медуниц,

Щемит моё пережитое

Под вздохи перелётных птиц.

Чужой среди отцовской нивы!

Над хатой бусел закружил...

Я глажу робко, сиротливо

Сосну, что в детстве посадил.

А напоённый житом* ветер,

Сдувая тягости песок,

Мою кручину заприметив,

Прошелестел: «Не плачь, сынок!»

Душою наголо раздетой

Лью сокровенные слова...

Рисует грусть строкой поэта

Славянской боли кружева...

* жито - рожь

Мама...

Вокруг чистота, в кухне всё перемыто,

Нет пыли нигде по углам...

«Гроза вдалеке, пусть калитка открыта...

Сыночек! Родной! Как ты там?

Быть может, зайдёт, забежит на минутку...

Дела... Всё дела у детей...

Устала! Весь вечер крутила закрутку,

Пойду, посижу у дверей».

Темнеет... Машины всё тише и тише,

А сердце всё громче стучит,

Гроза приближается, холодом дышит...

«Ну вот! У него же бронхит!»

Опять телевизор – вечерние фильмы,

Так много различных программ...

«Давление скачет, и пульс нестабильный...

Сыночек! Родной! Как ты там?»

Пора засыпать... Всё! Поправила чёлку,

Легла... Только сон не идёт –

В ночной пустоте мальчик тянет ручонки

И маму зовёт и зовёт...

Гость

В белёсой одежде леса и поля –

Земля несгибаемой воли...

С надеждой, как прежде, шумят тополя,

И всё мне знакомо до боли.

Здесь юность моя той же стёжкой бредёт,

А хлеб по-особому вкусен,

И сойка поёт, и солнце встаёт

Над милой моей Беларусью.

Услужливый бусел над крышей парит,

Знать, в хате появятся дети,

А сердце моё, разрываясь, болит,

Что аист и бусел – «соседи»,

Берёзки и сосны всё той же гурьбой

О кедрах беседуют с грустью,

И радуют лад, чистота и покой

В моей дорогой Беларуси.

И где в разнотравье бежал босиком,

Стоят городские кварталы,

И к речке уже не пройти прямиком

На шёпот зари запоздалой,

Но та же кукушка считает года

Так щедро, что ей улыбнусь я...

Молюсь: «Обойди стороною, беда,

Просторы моей Беларуси!»

Молюсь, не скрывая стыда и вины, –

Я внук Сталинграда и Бреста...

Неужто навеки мосты сожжены,

И Русь никогда не воскреснет?

А Сож блики детства за отмель несёт,

И слёз на щеках не стыжусь я,

И сойка поёт, и солнце встаёт

Над милой моей Беларусью...

___________________

©Леонид Север, г. Таганрог, х. Дарагановка