Николай Дик. Поэзия. Март 2023

 

 

В забытое

 

Давно прочитано запретное,

забыта норма благочестия,

и под киосками газетными

не собираются по шестеро.

Уже впотьмах к замочным скважинам

не обращаются за истиной -

другие способы отлажены,

а та страница перелистана.

И всё равно порою хочется

тайком шмыгнуть в давно забытое,

где жизнь по имени и отчеству,

пути-дороги не размытые.

Ещё о верности восторженно,

о дне грядущем с восхищением,

мечты земные не стреножены

и не подвержены сомнениям.

Где доминошниками летними

гордятся дворики наивные,

а над киосками газетными

летают стаи голубиные.

 

 

****

 

Жизнь на окраине города

шла незаметно - как прежде

медленно двигались бороды

в серой неброской одежде.

Следом за ними под «лодочку»

туфли и старые боты

мимо скучающих форточек

шли не спеша на работу.

Голуби метили выступы,

шастали грязные Шавки

и выгоняли неистово

рыжих котов из-под лавки.

Темп набирала обыденность.

Как и вчера было б жарко,

если б случайно не свиделась

прошлая молодость в парке.

Жизнь на окраине города

вдруг изменилась – мгновенно

юность без всякого повода

кровь взбудоражила в венах,

плечи расправила улицам,

крылья вручила надежде…

И передумала хмуриться

серость в неброской одежде.

 

 

Провинциальное

 

Занесли в провинциалы.

Оскорбили? Да ничуть.

Мы и впрямь с водицей талой

начинали жизни путь

в тех краях, где у болота

ставни яркие с резьбой,

и в морозы по субботам

в баню бегают гурьбой.

Где менты не докучают,

не бастует светофор,

а подносят чашку чая,

пригласив к себе во двор.

Не столичные? И что же?

Но зато в глуши любой

люди песнями итожат

день, идущий на покой;

свысока на мир не смотрят

и сквозь зубы не плюют,

а с утра зарничной охрой

украшают свой уют.

Вот и тянет из столицы

на неделю в те края,

где позволено напиться

из священного ручья.

 

 

Дай отпор…

 

Если хочешь бросить камень, лучше брось.

Не надейся на житейское авось.

Не пройдёт и не исчезнет из груди,

не размоют боль осенние дожди.

Лучше сразу, чем за пазухой… В пути

с тяжкой ношей до конечной не дойти.

Разобраться лучше сразу, на потом

не откладывай, и нечего шутом

извиваться перед хамством. Да не трусь -

пусть ответит за обиду жалкий гусь.

Необузданная грубость по земле

не должна носиться с копьями в седле.

Кто-то должен дать безумию отпор

не за спинами и шёпотом – в упор.

Веский довод выбивает из седла

зло распущенных, сжигая их дотла;

превращая вседозволенность в золу

и приравнивая выскочку к нулю.

Не держи в себе обиду, а ответь.

Слово правды – это жизненная плеть.

Вседозволенность резвиться не должна -

отошли её благие времена.

 

 

А ты решился бы?

 

А ты решился бы ещё раз

пройтись по тучам обнажённым,

собрать в её ладони морось,

не побоясь прослыть пижоном.

Сорваться с ветки возле окон,

сквозь боль услышав «Недотёпа»,

и со стыда уйти далёко,

откуда за ночь не дотопать.

Перемахнув через ограду,

в чужом саду сорвать пионы,

перевязать их лентой радуг

и встретить утро под балконом?

Преодолеть за полминуты

дорогу вечную в былое

и там понравиться кому-то,

сбежав под вечер с ним в ночное.

Накуролесив, окунуться

в росу предутренней зарницы,

прослыв безумным вольнодумцем

за поцелуй ночной в ресницы…

А ты решился бы ещё раз?

 

Спасибо…

 

Спасибо тем, кто жив сейчас во мне,

кем я наполнен, пусть наполовину,

кто осуждал меня наедине

и разучил прицеливаться в спину.

Во мне одном десятки их – земных,

идущих через тернии, но к звёздам,

с ошибками, но только не ручных…

Тех, из которых делаются гвозди.

Святая смесь молитвы и грехов,

трапезных вин, невыплаканной боли,

нектара грёз весенних лепестков,

что сам в себя когда-то влить позволил.

Один из них, кто падал и вставал,

не ныл в пургу и не скулил в тумане,

тащил других, идя на перевал,

и знал, что друг надёжный не обманет.

Спасибо тем, кто до сих пор живёт

во мне одном, не ведая усталость,

кто помогает двигаться вперёд

по той судьбе, которая досталась.

 

 

На стихотворение Бориса Рыжего

«В России расстаются навсегда»

 

Где расстаются ночью навсегда,

когда в петлю уходят поезда,

и стынет кровь, и нет пути назад,

и равнодушен сумеречный взгляд?

Поэты знают. Им и суждено

смотреть на мир сквозь грязное окно

тех поездов, что носят по земле

остатки дней ушедших в полумгле.

Длиною в жизнь любая из дорог.

Но как пройти, когда уже продрог

на сквозняках безвыходных путей,

и вроде жив, но ты уже ничей?

Но видит Бог, не кончились пути.

Колёса прут и некогда сойти.

Пускай срывают слабые стоп-кран,

ты их сильней, а прошлое – обман.

И поезда, и слёзы – ерунда.

Не расстаётся сильный навсегда.

Он возвратится завтра, через год…

Последним вздохом, песней, но придёт.

 

 

В стране двуличных

 

В стране двуличных легче быть слепым...

Не видеть улиц с грустными глазами

и самому не выглядеть пустым

среди теней с зашитыми губами.

Не замечать запруженный погост,

не обращать внимания на дыры,

на то, что город серостью зарос,

а в нём «хозяин» пальцы растопырил.

В краю грехов не грех и согрешить,

не соблюсти библейские «Не надо»…

Живут же те, кому неведом стыд,

зато за грех навешены награды.

Легко таким, кто может выживать,

кто по теченью, в ногу и по моде…

Но сыновей навряд ли учит мать

построить жизнь бесчестию в угоду.

В стране грехов, двуличных и глухих

пружиной совесть мечется в неволе.

Ещё один вполне резонный штрих

и справедливость вырвется на волю.

 

 

Из прошлого…

 

В тиши ночной, в безмолвной пустоте,

среди дворняг и вымокшей неволи

остались только мы с тобой и те,

кому Господь глаза открыть позволил.

Не много нас, но есть с кем помечтать

о ценах, не имеющих значенья,

о праздниках давно забытых дат

и мягком глазированном печенье.

А с кем ещё… о вишне под окном,

о струнах переклеенной гитары,

бренчащей в полусумраке ночном

на лавочке довольно-таки старой?

Бегущий отстающих не поймёт -

новейшее, не то чтобы другое,

а то, что попадая в переплёт,

ни радости не знает, ни покоя.

Состарится и новое, увы…

Оступится, но время не заметит

летящей позолоченной листвы

с макушки незапамятного лета.

 

 

Счастливые

 

А мы богаче богачей –

у нас ни доллара, ни кроны,

зато в десяток этажей

песочный замок у затона,

шелка божественных небес,

волшебный шорох листопада,

ночные звёзды на развес,

напевы утренней цикады.

Года, прожитые вдвоём,

вид из окна до горизонта,

семейной жизни окоём

без непредвиденных ремонтов.

К тому же собственный рассвет

давно живёт в уютном доме,

а сто изношенных штиблет

богатство наше экономят.

И столько счастья на двоих,

что богатеям и не снилось…

Не надо гор нам золотых,

была бы только Божья милость.

___________________

© Николай Дик, г. Азов

 

 

 

Поделиться


Вернуться к списку интервью

Поделиться


Поиск


Подписка


Всего подписчиков: 17488

Реклама