
Татьяна Костандогло. Поэзия. Февраль 2023
***
Что за манера, друг, обеливать себя?
Сочувствия искать, как редкостного блюда?
Пусть гений Вы - не я. Но оба мы, губя
Друг друга взаперти, заложники не блуда -
Жестокости скорей и мелочных интриг,
До смеха глупых сцен на бытовые темы...
И гаснет солнца лик, небесный материк,
Материя любви, праматерь теоремы.
Доказывать её нелепо и смешно -
Коль сорван сей покров и таинство безбожно,
Себя утешишь ты. Но то-то и грешно
Быть адвокатом там, где быть им невозможно.
Не лучше ль разойтись, чем му'ками питать
Беспочвенных надежд ростки непониманья?
Вам не суметь мне внять. Мне - Вам. К чему страдать?
Знать, не моя Вы дань. Увы, не Ваша дань - я.
Давайте же любя, и помня Новый Год,
И ёлку, и вино - богов напиток дивный -
Потопим пароход, который не плывёт,
Под плач семи ветров и смех плакучей ивы.
***
Буйство чувства, буйство цвета –
Сумасшедшая сирень!
Шестьдесят второе лето
Светит Солнце, сея тень.
Опьяняют воздух грозди
Сверхсиреневых планет...
Воскресайте, люди! Бросьте
Детский лепет «tet a tet».
Буйство звуков, буйство света,
Смеха, детских голосов...
Шестьдесят второе лето
Лепит Солнце жизни кров!
***
Мысли – птицы! Вы летите,
Обгоняя ход планет,
Сквозь незримые границы
С Тех – на Этот божий свет...
Господи, какая роскошь –
Сознавая, осязать
Связь, как дарственную ношу!
Принимая, обретать
Содержание - сквозь мясо
Слов, диктуемых Творцом;
Не наглядно опоясал
Он твоё родство с Дворцом,
Со Небесным, со Блаженным,
Со Любовным, со... Союз!
Многотомный, совершенный,
Доверительнейший груз -
Мысли – птицы! Вы летите
Напролом и напрямик,
Как Бог даст – ведёт наитье,
До чего же скуп язык...
***
«Ты, срывающая покров
С катафалков и колыбелей...»
Марина Цветаева
Моя родная, кланяюсь тебе.
Ты ведаешь, о чём я горько плачу.
Наперекор злой мачехе-судьбе,
Свой час творя, судьбу твою иначу.
Ток листьев тот же, что и дрожь ствола,
Кору; светлейших тополей целую –
Какая мощь! Как ты была права!
Не стану петь просяще «Аллилуйя»,
А буду сметь безжалостных зеркал
Читать свои и чьи-то отраженья!
Моя рука тому, кто удержал
Свободу чувств в святых оковах пенья.
Открыты двери - всякий вхож сюда,
Над таинством незримых наковален
Царят помарки... Экая беда!
Молитесь, чтобы жёлтыми опали
Трепещущие листья новизны
К ногам всесокрушающей надежды,
Богаче нет у Родины казны,
Чем плач детей. Сегодня, как и прежде,
Страдает Русь. Гудит её набат.
Колокола раскачивают ветры.
Поэт, ты Воин. Воин – не солдат.
Стихи пускают корни в кровь и нервы...