Марина Гарбер. Поэзия. Январь 2020
* * *
За окном, где ангелы и голуби
бьются в клетке комариной сетки,
птичка-невеличка голос пробует,
тянет от распевки до распевки.
Чудо неказистое и мелкое,
как могло бы показаться вчуже,
от бессонницы и горя лекарем
издавна на голой ветке служит.
Ропщет на летучего, а пешему,
заглушая перекрёстный клёкот,
напевает нежное кромешное,
болеутоляющее что-то.
Сад остолбенел, как в землю вкопанный,
соловьи молчат осоловело,
но слова витают где-то около
твоего, уже чужого, тела.
Сей язык не доведёт до Киева,
лишь одно понятно в тёмной песне
слово...ово...ово — отпусти его
вверх на самом интересном месте —
как себя обманывал и как ты сам
был да сплыл охотником и дичью,
зёрнышком бессмысленного замысла,
пёрышком бескрылого величия.