Николай Дик. Поэзия. Ноябрь 2018

 

Утренняя строка

 

Не жду похвал от утренней строки.

Вошла в окно, и разбудила строфы.

А мне хотелось, сердцу вопреки,

не рифмовать, а насладиться кофе.

Не ожидал, до кухни не дошёл.

На подоконник водружая тело,

пришлось к рассвету приписать глагол,

и мысль о кофе тут же улетела.

 

Не получалось выстроить слова,

угомонить взволнованные мысли.

Сердилась рифма, и была права -

тире и точки не прибавят смысла.

Минуты шли и, наконец, в окно

влетела стая образов душевных…

Пыхтеть над строчкой многим суждено,

пока она не станет совершенной.

 

 

Порочность

 

Опустились пороки до плинтуса -

в закоулках с дурацкими просьбами.

Вроде люди, но съедены минусом.

Кто поможет подняться им, Господи?

Наркота поразила сознание,

человечность в стакане утоплена.

Кто виновен, что высшее звание

превратилось в безликого гоблина?

 

Без пороков рождаются ангелы,

только кто же их травит безумием?

Почему золотистая гранула

превращается с юности в мумию?

Уберечь от греховной беспечности

не способна любовь или госпиталь…

Чтоб людьми доходили до вечности,

пробуди в них сознание, Господи.

 

****

Напророчили холод, июнь озорной под запретом.

Отпускные - на осень, мечты под сентябрьским замком.

Очумели синоптики – спрятать цветочное лето,

поезда отменить… Да уйдёт непокорный пешком!

Нет препоны душе! И замок не удержит стремленье

убежать из неволи, пускай за окном холода.

Календарь не подвёл, завершился обряд обновленья

многоликого лета, обидный прогноз – от винта!

Не под силу дождям запугать молодёжь непогодой –

на полмесяца лужи заменят анапский прибой,

а потом непокорный в июль убежит на полгода…

Если вырвешься в лето, меня прихвати за собой.

 

 

****

На цыпочках от шума ухожу,

беззвучно исчезаю от скандала.

Терпение нервозное устало

снимать с ушей прокисшую лапшу.

 

Сбегаю от сорочьей стрекотни

в блаженство тишины и созерцанья,

где мысли и тревожное сознанье

до вечера останутся одни.

 

А ночью на Полярную звезду

заброшу болтовню и словоблудье

с надеждой, что в застенки правосудья

за это никогда не попаду.

 

 

Задушевные песни

 

Дорожим стихами песни,

подмечаем каждый штрих.

А без них нам в нотах тесно –

гимн любви не для глухих.

Нараспев одно и то же,

неразборчив и куплет…

Громкий голос не поможет,

если в строчках рифмы нет.

 

Песня ценится стихами,

ярким словом из души.

Ноты к ней приходят сами,

только знай себе – пиши.

Композитор без поэта,

что струна без нежных нот.

Песни пишутся дуэтом,

третий - сердцем пропоёт.

 

Где талантливое слово,

там и ноты ей под стать.

Не случайно мы готовы

эти песни подпевать.

 

 

****

Неудача убивает прыть,

перья крыльев в гнилую гать.

Только сильный себя убедит -

погибая, надо взлетать.

Если шанс на повторный полёт

остаётся ещё – лети!

Исцелят небеса, заживёт.

Цель пока не сошла с пути.

 

Пересилить себя тяжело.

Но всесильно крыло мечты.

Лишь оно неудачам назло

не пакует себя в бинты.

Ничего, что подстрелена стать

и рубцами покрыта прыть.

Научиться себя побеждать

сможет каждый, способный жить.

 

 

Обычный день

 

Обычный день – будильник и подъём.

Число иное, месяц тот же самый.

Бедняга - сам, счастливчики - вдвоём

ведут на кухню сонные пижамы.

На завтрак чай, заваренный мечтой

не выходить из рая сновидений

и растянуть вчерашний выходной

на пару дней божественных мгновений.

 

В пучине будней тонут вечера,

на дно уходят зори и закаты.

Обычный день лишается добра,

и суматоха в этом виновата.

На суетливость обрекая дни,

не замечаем прелести рассвета,

пока с небес в разгаре беготни,

как приговор: - А песенка - пропета…

 

 

****

Метафизика тел и семантика слов,

антипод полюсов и фатальность идей.

Что ещё к отношениям смертных готов

приписать пресловутый философ-халдей?

Расписали по нотам, запудрили смысл

не рождённого слова наивной души.

Меч морали над каждым поступком завис,

и попробуй, что сердце диктует, скажи.

Постулаты известны, но рвутся в полёт

недозрелые чувства и нет им преград.

Соскользнёт с языка, а под вечер дойдёт -

нет обидному слову дороги назад.

По законам стилистики пишет перо,

контролирует разум рождение слов…

Если жало у глупости слишком остро,

то философы правы – не ждите улов.

 

 

 

 

 

 

Вернуться к списку интервью

Всего подписчиков: 16529

Реклама