Знакомые ветра.
Мне ни один не внове.
Несет любой из них
прошедших дней черты.
Встречаюсь с ними как
со старою любовью,
что узнаю едва,
но все еще на «ты».

Стоит наш старый дом
на гулком перекрестке,
и каждая стена свой ветер сторожит.
Шуршит в ночи листва,
качаются березки,
у крайнего окна
чуть створка дребезжит.

Я вслушиваюсь в ночь:
какой же это ветер?
Что он несет? Зачем?
И так был день тяжел…
И знаю:
будет снег
наутро
чист и светел,
и цепь - ночных следов,
и утренних –
кружок.

Ночных следов стрела
безжалостно прямая.
И утренних следов
беспомощен вопрос.
Когда уходят в ночь,
вот так,
я понимаю.
Зачем кружат с утра -
понять не довелось.

Швырнул в окно песком
мне ветер сорный, пыльный.
Был день тяжел, и ночь
бессонною была.
Стучали до утра
настойчиво и сильно
дождливые слова
по плоскости стекла.

Наутро ветер вновь
повысушит дорожки.
И неба строгий свет
стволы опустошит.
И девочка моя
в оранжевых сапожках
по листьям золотым
к калитке побежит.

Тяжелый прожит день.
Ну, что же,
все в порядке,
пока я узнаю
знакомые ветра.

Я уберу с лица
у спящей дочки
прядки.
И завтра будет день
счастливей,
чем вчера.