Emiliya Pesochyna. Поэзия. Октябрь 2017
ДУША В САДУ
О, как озвучен диалог
Следов стопы с листвою...
Здесь не пройдешь, не чуя ног.
Напротив, чуешь вдвое
За шагом шествующий шаг,
Как шёпоты пластинок.
И отрешается душа
От всей земной рутины,
До оглушённости шуршит
Шершавыми листами,
И в смуглой замшевой тиши
Шушукаются тайны.
Как хорошо ей слушать высь,
Вершинный шум и рокот...
И даже ветра хищный свист,
Переходящий в клёкот
Дождя в темнеющем саду
Душе моей отважной
Не страшен.
С шелестом в ладу,
По желтизне бумажной
Неспешно шаркает крыло,
И шорох перьев слышен...
О, как ей пишется светло
Меж облетевших вишен
И размышлений старых груш
О будущем и прошлом...
Она пристрочивает грусть
К дождю прозрачной прошвой
И всё вбирающею мглой
Прилежно строчки сушит.
...А небо звездною иглой
Сшивает лист и душу.
ВОРОВКА
Не доверяйте мне печаль.
Я уведу ее с собою.
С ней стану вечером молчать.
Нас будет двое.
Мониста из упавших слёз
У зорьки выманю легко я.
Их столько мною пронеслось
В страну покоя…
Надежды крохотку в горсти
Хранить – нет-нет! – не поручайте.
Но обязуюсь я блюсти
Потерь печати.
Уже поникшую звезду
На дно сердечное запрячу.
Последний лучик украду –
Больной, горячий…
Закатный зов колоколов
Я заберу – не возбраните!
Над лунным золотом крестов
Замру в зените.
Когда войду по кромке дня
В зовущую ночную бездну,
Не доверяйте
Мне
Меня.
Исчезну.
© 25.06.2016 Эмилия Песочина
ВСЁ В ТОН
Всё в тон: деревья, дом, земля...
Всё выдержано в гамме охры,
И только ворон – мрачный, мокрый –
На ветке глыбою угля.
Среди изношенной травы
Змеятся человечьи тропы
И прячутся в осенний опыт
Стареющих пластов листвы.
Подводит горизонт черту
Под серым утренним стараньем
Небес заставить мирозданье
Явить былую красоту.
Природа красит рыжей хной
Клочки оставшихся роскошеств
И лезет, нет, ползет из кожи,
Чтоб все восторги – ей одной...
Но вечность и покой – творцы
Всех мудрых преобразований –
Переплавляют смесь желаний
В янтарь и антрацит.
(Из книги "Волкополье")
НЕ СМЕЙТЕСЬ
Печаль печальнее, дождливее дожди,
Туман туманней... Ах, не смейтесь! Это осень...
Клён с головой подстреленного лося
Краснеет рваной раной на груди...
Не смейтесь!
Скоро темно-алое зальёт
Всё поднебесное, пока еще живое,
Такое жарко-медно-огневое...
Да, это осень...
Вам не жаль её?
Почти сожжённую листву ее волос?
И рук мятущихся заломленные ветви?
Землистой мглою не гасите свет вы
Её богатых янтарями слёз!
Не смейте!
Ей сегодня нужно отыскать
В полях потерь все драгоценности былого...
Как милосердно найденное слово
«забвение»!
Как пыточна «тоска»!
Позвольте пламенем охваченной прильнуть
К желанным залитым небесностью озёрам
И тонущим в озёрном небе зорям!
Влететь на ярких крыльях в глубину!
Не смерти —
Жизни я для осени прошу!
Над раненым огнём не властно право силы!
Ах, сколько нынче красного на синем...
Ах, уходить пора, а я шуршу... шуршу...
